Ночью
все кошки серы.
И даже те
что дарят
и даримы будут..
Над Москвой кружил лёгкий туман..,
тусклые лучи сквозь запотевшее небо дождя..

Впервые утро 9 мая встречает неясной погодой,
по обыденности всё происходило иначе.
Стаи птиц..
Почему с птицами?
Стаи чиновников
как никак,
средствами технологий
имеют подход к представителям небесной канцелярии..
как никак.

Утро..
Я бы наверное тоже уехала.
Было даже смешно.
Увидев бабку с похоронными венками,
очумелая, пьяная девица сначала оголтело просит остановить,
а потом на полном ходу пытается выпрыгнуть..
смотрелось так.



Да нет,
она восе не была пьяной..
просто молилась в окна и двери
так громко,
как могла мать оплакивать
умершее детя..

- Ну зачем он тебе дочка? Ведь не повидаться приехала.

Олег уехал.
Неважно..
Обидно,но
назови его через сутки хоть Вася или даже Петя,
мне будет всё равно...



9 мая..
помню совсем девочкой,
приходя к Зое Фёдоровне
в тот волшебный сад,
где каждое дерево посажено в память о ком-то..
Таня Клепикова, Отец.. другие
и все они погибли на войне.
Тане было 14, как мне тогда..
в детские годы они водили дружбу,
с маленькой Зоечкой..,
а потом Таня сгорела
и все,
и многие..
И к чему всё так вспомнилось..?

Где же теперь тот сад..? И где Зоя Фёдоровна?
Говорят последние годы она сильно болеет..
мы не виделись лет 5 уже.

Как-то помню,
толи тётя Галя напутала или что-то в этом роде..
кто-то ей сказал,
что у Зои Фёдоровны сын умер
и совсем плоха бедняжка.
Какая сила,
какая боль разодрала на части..
Резко встав побежала
бежала
бежала
бежала..!
Наши дачные домики разделяет совсем краткое расстояние..
вечное.
И хорошо,что
В тот момент её не оказалось дома.
Предо мной стоял её взрослый сын:
мужчина лет сорока семи, с обворожительными чёрными усами, крепкий, рослый,
живой.
Девчёнкой мне доводилось встречать его часто,
ведь я дневала и ночевала в её доме,
посему ошибки произойти не могло..
Это Он
и он видно не узнал меня.

Сказав, что матери нет,
спросил что передать..
и как-то неожиданно
расплылась в улыбке
я.

- Ничего. Ничего не нужно.

Тихо и размеренно шла домой,
счастливая тем,
что один человек жив,
а другой по сему не страдает..

Где же теперь
Зоя Фёдоровна,вложившая душу
в этого исподлобья смотрящего волчёнка,
занятого лишь обдумыванием, перемалыванием
своих болезней,
побоев матери неустроенной жизнью..?
Где же..?
Наверное там..,
где и та девочка 14 лет,
со своей,
чётким ритмом продуманной философией..
философией вложенной,
впитанной,
собранной по кусочкам из книг, рассказов.. и как?
Как теперь, помня об этой заботливо вылепленной ей девочке,
предложить,
предоставить
этот изгаженный вариант себя..?
Нет.
Пожалуй даже у садиста дрогнет рука..
И как хорошо,
что именно тогда
её не оказалось дома.
Болевой порог превозмог
и
рванув к ней..я рванула к себе
на встречу своему детству,
отчаянно пробираясь сквозь заросшую крапивой дорожку..
И всё же,
я не садист..
мазохист скорее..


И так,
возвращаясь в наши дни..
Олег уехал,
а я со своей внутренней похоронной процессией и венком за 500руб.,
стояла напротив какого-то кладбища.
Туман
и было холодно.
Босоножки со стразами дело хорошее,
но всё же как-то не вяжутся
с утренним променадом вдоль кладбищенских окрестностей.
Холод быстро выветрил оставшиеся пары алкоголя,
но увы,
спустя несколько минут,
стал привычным,
испустив дух красок описания.


Звуками сигналок,
дорога полнилась.. в конце концов,
не каждый день автолюбителю представляется возможность,
наблюдать картину "Девушка с венком на шее.."



p.s.

Время.