Игра на гранях.
Границы в лицах,
строчках,
людях..
которым не звонить,
не писать,
не отвечать не хочется.
Совсем разные..
У тебя на уме шкафы и двери..
у меня
нет ума.
Кажется импульсы сплели косы из волос,
зона расчёта
и в восемь больше не надо быть дома..
В голосе какой-то хруст..
Ты мне не веришь - правда.
Я всё чем-то подавленна,
Но и для меня остаётся вопросом это что-то..


Утром она уехала.
Она, которая впервые стала мамой..
и я была рада её скорому отъезду..,
не для её плеч эти ноши..


p.s.

Рассвет.