Мост Патриарших.
И всё же,
она лежит на моей ладони..
Смуглая кожей ночь, талым блеском в глазах..
Как умелая проститутка распласталось вдоль дорог её изящное тело,
настежь раскинув изгибистые бёдра..

Знакомая картина.
Как и ровно
11 месяцев назад,
жалась в ограды уже знакомого моста.
Так же, да не так.
Много с того времени воды утекло,
а ты как и тогда,
в по стойке "смирно"
ласково потираешь кромки ограды..
Пристальный на воду взгляд,
Про себя рисуя картины собственной кончины..,
Растрачивая безумное количество красок, слёз-разбавителей
в угоду тому, чего никогда не будет.

И всё же,
Она холодная.
Та проститутка,что так манит - холодная.

Возможно,
когда я вернусь,за окном хлопьями будет кружить снег..
Возможно нет..,
Но вот возможность возвращения никак нельзя отрицать,
Она занозой впилась в горло, воздвигнув там баррикады из комьев..
Собственное бессилие, уязвимость по факту..
И некуда идти.
Вот так, вновь зажав нервы,
Ты войдёшь в этот дом.
Презирая собственную слабость, повернёшь ручку двери..,
Утешив себя надеждой-мыслью
"..это только сейчас. Вскоре будет по другому."

Истерики Ольги давно перестали обижать,
воссоединившись в одну кровоточащую обидой, злостью яму.
Одной больше, одной меньше..
Не всё ли равно?
Всё это пройдёт как и многое другое..
Проходящее.
Вернувшись в эту дверь,
Я закрою её за собой,
Но закрою, зная,
Что скоро закрою с обратной стороны..
Скоро.

Москва.
Всё таже блестела одиночеством,
Переодетые снегурками бабы,
всё так же топтались в линиях переходов метро,
всучивая прохожим надоедливые бумажки..
Всё так же, да не так.


***
Год за годом,
Отмеряет время ход.
Год за годом,
Растёт антипатия праздников.
Год за годом,
Рот в рот - всё пройдёт.
День за днём, год за годом.
Год за годом,
Строит козни гуща дорог..
Про себя,
О себе: "..год за годом.."



P.S.

Время - ветер.
И горы пепла падут пред его мощью.
И горы пепла..
Не тронув камни,
маяки на ощупь..