Всё заново повторяется.
Смерть,боль,кровь.
Тот нож в руке и несчастная мысль.
О том,что ранила Жизнь,
и не только свою.
Всё боясь кричать,
сжимаю лезкие ножа в руке,
всё превращается в свет ночной.
Даже звёзд нет,
кровавые следы.
Девушка лежит на полу,
вся в крови.
Я не убивала,
я лишь ранила.
И мне не страшно,
я могу её и убить.
Следы тонкой линии
от холодного ножа
на горле её белом.
Да,всё прекрасно,
она умирает.
Но стоит проснуться
и понять что это сон,
как всё смысл обретает.
Это просто сон.
Или реальность,Дежа Вю.