Такое странное состояние... Потеря чувствительности.

Возвышенно-прочувствованная грусть, темно-синяя безысходность, убежденность в том, что все плохо и мир - бесконечная гонка задниц на игрушечных мотоциклах, где ты - один! - герой и высшая форма жизни...

Или наоборот - ты грустный недооцененный изгой с призрачным мечом возмездия в параллельной реальности.

Тебя предали - обманули.

Ты расстроен и подавлен - или кипишь и носишь алые очки злости.

Плохо? Некомфортно?

Но мне нравилось это! Это был повод красиво погрустить...

Во всех этих депрессивно-маниакальных психозах был несомненный плюс - чувство собственной обособленности и красивые мысли-метафоры, превращающие тебя в поэта-на-час.

Ты грустишь - и это острая и сладкая боль... Как когда режутся зубки.

А теперь?

Теперь герою-внутри-меня загнали пулю в лоб. По моему желанию - мои собственные руки.

Никто не герой, что то вроде того, м?

В какой-то момент понимаешь

а) Все мы танцующее и поющее дерьмо этого мира

б) Герои отличаются от простых смертных только тем, что храбрее на пару минут

в) если хочешь успеха - сопли, даже самые красивые - не подмога.

+ Много-много здравого цинизма внутри...

И поэт в тебе умирает.

Хорошо это или плохо?

То, что пальцы на руке больше не чувствуют струн?

То, что ты спокоен и в душе - блюз?