Морось и ветер.
А мне нравится.
Что-то в этом есть - такое вечное, такое пронимающее, такое родное.
Больше всего люблю Осень. Дожди. Пасмурь.
Вспоминается, как в такую погоду ходили по развалинам, надев на ботинки пакеты - грязно было очень.

Ветер почти сильный, дует навстречу, с боков, раздувает полы плаща, заставляет жмуриться. А порой слишком сильный порыв залепляет рот, и невозможно не то что говорить, а дышать. Рядом простираются некогда величественные развалины, ниже - овражек с полуразрушенными и полусожженными сараями. Все дышит каким-то вечным покоем - не духом смерти, а духом упокоения. Запах вечности. Запах безлюдных пространств.
Вдруг начинает накрапывать мелкий дождь. Идем, сжавшись, без зонта, без капюшона. Ветер стихает, будто успокоенный тихим шепотом дождя и шелестом листвы. Дождь холодный и сырой. Идем молча, думая каждый о своем. Подолгу стоим у огромной лужи, похожей на залив. Слова не нужны, они лишние в этом этюде жизни, они только помешают со всей силой принимать в себя, наполняться чем-то очень важным, невыразимым. И мы понимаем это. Чувствуем кожей. Если стоять так очень долго, то тело начинает покалывать. Может, это струны души начинают тоненько звенеть, подрагивать от невыносимого чувства умиротворения. И тогда тихо, но очень глубоко вздыхаешь, до самого конца, до захлебывания, с упоением выдыхаешь... шум переставляемой ноги или шорох одежды медленно возвращают тебя к действительности. И ты, очищенный и наполненный заново смыслом, продолжаешь свой путь.