сегодня у меня такое странное настроение.
хи.
все равно то, что я напишу тут, никто не прочитает.
к тому, что я пишу там, в LJ, никто никогда не относится серьезно. Я могу душу вывернуть наизнанку, а все подумают, что это просто упражнения в красноречии. в моих словах всегда слишком много правды, настолько, что звучит неправдоподобно.
сегодня я чувствую себя Стэнли-Кубриковской Николь Кидман, обкурившейся травки. Все помнят, что там было дальше. Я никогда не курила травки. Я такая правильная девочка, до сих пор.
У меня есть свой морской офицер, за один взгляд которого... нет, я зайду слишком далеко. такого нельзя произносить, даже стоя в одиночестве посреди поля.
всех отпустила, ни о ком не жалею. у всех все хорошо, кроме... ладно, я его не прогоняла, мальчика моего милого, он сам хотел, я их подарила тогда друг другу. хотя потом он и считал, что зря. никто не пел песен Цоя так, как он. и даже его я отпустила, и не жалею ни капли.
я хотела смотреть вперед, но там, впереди, все то же. опять эта любовь. разве когда-нибудь возможно будет не любить, быть спокойной, не желать, не ждать. боже мой.