Сегодня что-то не так..кажется сегодня я невидима. товарищи, особенно те, что по строгинской ветке мотались сегодня. знайте, вы ужасны! меня истоптали и истолкали и бедная несчастная я понеслась в дневник жаловаться))) а ведь как хорошо начиналось. девочка в кедах с надписями "love" и "peace" по грязной мостовой, по мокрой умирающей зиме, шла вся такая галактическая и мечтательная, любящая свой город. Правда в самый пиковый момент осознания притяжения к Москве мне на глаза вывалились люди в погонах и немного споткнули мое возвышенное настроение,но зато его снова заботливо подняли прекрасные мужчины. они живут в книжной, который впервые попался мне на глаза, когда их только стоило закрыть, устав от Тверской. Это были испанцы, французы, снова испанцы.. Они спасли меня) Мало того, что они живут в самом сердце моего умиротворения- в книжном- так они и сами спасатели Малибу моей души. Это герои, которые свешивались с полок и щекотали страницы своими блестящими во всех смыслах лысинами и завернутыми усиками Мюнхаузена. Моне, Дали, Пикассо, спасибо, вы скрасили этот отвратительнейший день) Вот ей богу, ну не могу представить, как мы едем с Сальвадором и он оттаптывает мне ноги и орет за это на меня что-то на своей тарабарщине. хотя..творческие люди они такие непредсказуемые..) но я верю,что мистер Дали был джентльменом)
день дурака..он таким и стал. день дурака и дураков вокруг, и я под всем этим напором тоже чувствую себя дурой. А завтра еще и день рождения..почитала описание этого события в 2007..забавно) вряд ли повторится,зато в 2007 у меня не было шляпы, которую мы вдвоем с подругой нашли недавно ночью в метро и которая, конечно же, была мне тут же вручена в виде официального подарка)
хочется накачаться ирландским виски..хочется задаться вопросом кем сегодня быть-наркоманом или алкоголиком- и найдя ответ тут же влиться в него до последней нервной клетки своего запачканного разума. боже как же хочется куда-нибудь пропасть хоть на недельку..
ладно. сегодня я все-таки люблю. все еще люблю свой город и люблю молодого человека, прошедшего всю аллею на Пушкинской по бордюру. это было..трогательно. да, мою любовь иногда заслужить гораздо проще, чем может показаться.
Настроение шаркает по шкале Паланика.
"Глядя в зеркало, я поправляю галстук и провожу пятерней по волосам. Отражение Хендерсона маячит рядом. Я могу на одном дыхании прочитать вслух баюльную песню, и уже к вечеру он навсегда исчезнет из моей жизни. Он и Дункан. Мертвы. Проще простого.
Но вместо этого я задаю вопрос: можно ли носить синий галстук с коричневым пиджаком".