У нас кровавое воскресенье,
У вас сентябрь и Пирл-Харбор.
Никому не будет спасенья.
Особенно, тем, кто храбр.

Вам служат почти все страны,
Вы владеете океанами.
А у нас – Президента Планы
Победы над россиянами.

Скоро нас осчастливят заживо.
Как Буковского или Щаранского.
Впрочем, если нельзя про нашего,
Буду - про американского.

У нас до сих пор кочевники
И города сожжены.
В президенты идут преемники,
А у вас - сыновья и жены.

И дело даже не Шиллере,
Но разбойники очень кстати.
Береги свое платье, Хиллари.
Береги свое платье.

Тебе в нем ведь идти на выборы.
А без Клинтонов мы скучаем.
Береги свое платье, Хиллари,
А то мы его обкончаем.

Ты еще ведь почти не старая.
Ну, каких-то лет девяносто.
Но зато такая поджарая,
Словно после ста холокостов.

Богу – богово, мне – алкашево.
Жигулевского, не испанского.
Ну, нельзя нам дрочить на нашего,
Будем – на американского.

Наш – святыня, гарант и глыбища.
Богатырь, каких не видали.
А у Хиллари что? Улыбище
И трусы, как у тети Вали.

Ну а мы без трусов тут бесимся.
Дай нам, Хиллари, их, родная.
Мы на тех трусах и повесимся,
Планы Партии выполняя.


аффтар