[237x237]
Ему захотелось пройтись. Просто уйти от всех, и побыть некоторое время в одиночестве, без посторонних взглядов; разобраться в своих мыслях, в своей душе…
И он ушел, ушел за километры от своего города. Путь его был долгим, но он не замечал, как шло мимо него время. Для него время стояло. Не двигалось. Находились в движении только его чувства и мысли. Они не давали ему покоя, ни на секунду не оставляли его.
Он двигался, и даже не замечал как прекрасно небо над его головой, как все цветет кругом, как шелестит трава под его ногами.
Он все думал…
Наконец, он прошел весь лес, и очутился в поле, открытом поле, не защищенном ни от чего. Он оглянулся, и не увидел дороги назад. Заблудился.
«Не важно, когда-нибудь я попаду туда, откуда пришел».
Его не волновала дорога, его волновали лишь мысли…
Шаг становился все медленнее. Ветер мешал идти. Он его будто отталкивал назад, к дому. Будто хотел сказать, что дальше идти не стоит, что дальше ничего нет, что пора вернуться, не нужно бежать от чего-то. Но юноша не пытался понять поведения погоды. Он не чувствовал ее влияния.
А ветер задул еще сильнее. Еще и еще. Но он все двигался, не желая оглядываться назад, его ничего не держало там – позади.
Солнце исчезло. Стало темнее. Гораздо темнее. Как ночью, но день был еще в разгаре. Облака сгущались.
Но взор юноши был окутан только раздумьями, он не замечал ничего вокруг, даже изменений погоды.
Пошел маленький дождик. Трава на земле начинала дрожать. Через несколько минут, был уже слышен ее шелест, очень громкий шелест – только он нарушал гробовую тишину.
А далее погода только ухудшалась. Все больше и больше становились капли дождя, все сильнее ветер играл с травой и с волосами на голове юноши. Наконец, юноша остановился, он не мог больше идти. Он устал, ноги устали, он обессилел.
…Уже шел ливень. И сверкала молния. Небо было обволочено черным цветом, а молния сверкала так, что освещала всю тьму, спустившуюся на землю совсем недавно.
Юноша измок. И от бессилия он упал, упал на колени, и склонил голову.
Он заплакал и закричал, сжимая в кулаке обоих рук траву на земле. Он плакал, но его плач почему-то оставался мужественным. А крик еще больше раздирал сердце. Он кричал от боли, которую ему причинили.
Он поднял голову, ему хотелось взглянуть на небо. А молния все больше сверкала. Он зажмурил глаза, а когда открыл их, то увидел мужчину рядом с собой в черном одеянии, а на голове его был надет капюшон…
- Кто ты?- дрожащим голосом произнес юноша. Но голос дрожал не от испуга, а от холода.
- Это не важно. Важно то, что ты сейчас идешь не по своей дороге. Твоя дорога идет к смерти, но не сейчас. Всему свое время. Дождись ее. Не торопи событий…
… и мужчина растворился в тени, как будто это была магия, он исчез из взора.
Юноша поцеловал землю, и решил вернуться. Он встал с колен, но он находился в поле… При молнии…

Он так и не добрался до своего дома. Он умер. А почему он оказался там?! Из-за чего он отправился в этот путь? Рак… сегодня утром врачи сказали, что жить осталось неделю…

Каково это, знать о своей смерти, и видеть смерть перед собой живую и разговаривающую с тобой? А почему она пришла к нему тогда, в поле? Из-за нее он умер раньше…
Ангел смерти ищет души, а душа юноши была дорогой – он был искренен и по-настоящему любил. Он был чист. Чист перед собой и перед Богом. Но смерть играет со всеми, и поджидает тебя там, где ты даже не ожидаешь.

Я не чиста, ни перед собой, ни перед Богом. Я не верю в Бога. Но кто-то «оттуда» каждый день играет со мной. А игра эта жестока…
Название этой игры – жизнь. А вы играете по правилам?!