Все в один голос твердят, что всё просто. Тянут меня за уши, за селезёнку и почки, не говоря уже о мозгах. Это похоже на роды, которые длятся уже пять лет. У меня нет больше сил, я не могу, я не желаю больше бороться и тужиться. Больше нет сил дышать и вместо этого получается беззвучный стон, бесконечный крик, который никто не слышит. Я схожу с ума, ненавижу и бешусь, становлюсь зверем, которого боятся все. Чакры обычно не видно, мои же начинают превращаться в плоть и кровь. Эта чакра не безгранична, она истощена вплоть до безысходности.
Я знаю одну чакру, у которой нет дна – любовь. Но она не доступна мне, а моих сил больше нет, скоро и я испарюсь в след за ними.
Я даже могу понять самоубийц, желание подкатывает к горлу.
Ради достижения своей мечты я должна пройти ад на Земле? Я уже не уверена, что моя мечта столь дорога. Мечта быть художником. Или ради другого? Есть вариант ещё одной мечты. Последняя скорее стоит того, но одной мне не справиться.