Я пишу, пишу странное иногда лишь мне понятное... Но вот решила поделиться впечатлениями. Рассказ называется "Снег".
Снег
Грязный снег, слипшийся комками от старости, лежит по обочинам дороги как небрежно выброшенный исписанный лист бумаги, скомканный от безысходности.
Когда проходишь мимо, невольно передергивает от такого зрелища. Эти груды полны всякой всячины. В них и свинец, упавший с загрязненных машинами небес, и брошенные второпях окурки разносортных сигарет, и чья-то случайно соскользнувшая с ресниц слеза: сладкая от счастья или напротив, наполненная горечью разлуки. В них можно найти и выпавшую из кармана записку с адресом, из-за потери которой двое так и не встретились, и монетку, которую, может быть, еще летом обронил смотрящий во все глаза и открывший от необъятного изящества города рот турист.
Талый снег потрясает своим убогим, заброшенным видом. Он похож на человека, потерявшего свой кров когда-то, давным-давно и оставшегося одиноко ждать своего времени на улице среди прохожих. Снег полон своим содержанием, умом, опытом повседневной жизни, радостью и горем. Он также когда-то был белым, мягким и радовал глаз влюбленных, помогал детям воплотить их мечты, открывал душам свет и тепло Рождества, пеленал землю пышным одеялом, не давая замерзнуть ни одному живому существу. Он засыпал дорожки мелким пушком, забивался даже в глухие закоулки, тем самым, озаряя их темноту своим ярким сиянием.
А сейчас этот серый комок грязного снега мы обходим стороной, не в силах поверить в то, каким он был…