Настроение сейчас - трудовые будни

Георг медленно брёл по холодной, тёмной, словно вымершей улице города. Город, и правда, казался каким-то нагромождением безликих, оплавленных камней...Георг вдыхал горький, удушливый воздух, пропитанный пылью, кровью, гарью множестав душ...
Томившее Георга одиночество здесь казалось схожим со всем этим разрушенным миром...Таким же пустым, как и он сам.
Одиночка закурил. За спиной послышался шорох. Он машинально положил руку на кобуру. Она была пуста...Да, пуста...Он ведь сам оставил пистолет дома...Если то место, откуда он сбегал по ночам, можно было назвать домом. Он как птица в золотой клети. Вроде бы ему дают жить, но такая жизнь убивает его. Это просто продление мучительного существования, в которое давно обернулась его жинь.
Поэтому кобура была пуста, поэтому он не прятал чёрного кителя с орлами, поэтому ярко блистал череп на фуражке. Он надеялся, может убьют и избавят от мучений.
Неожиданно, что-то упало, скрипнула арматура...Он обернулся на шорох.Серая невидимая тень опасливо скрылась в каком-то тёмном провале.Тут Георг почувствовал чей-то взгляд. Снова резко обернулся. Он почти не видел её...Она смотела ему прямо в глаза. Беспокойный свет Луны на мгновение осветил её худую, измученную фигуру...Но взгляд этого затравленного существа, в котором не было ничего кроме отчаянного желания выжить...Его сердце сдавила боль, ведь в нём самом уже не было этого желания. Он торопливо ушёл, почти сбежал, не в силах выдержать этот взгляд.
Он заметил какой-то пустой, чудом уцелевший после бомбёжки дом, поднялся по полуразрушенной лестнице, в темноте ободрав руку, но ему было всё равно...Он стоял в пустом оконном проёме странно посеребрённом...Это был лунный свет. Свет? Нет. Свет давно уже смешался с пеплом разрушенных городов, сломнных жизней, исковерканых судеб...Он смотрел на Луну, сбивчиво шепча тихие слова какой-то песни. Луна освещала его бледное, худое лицо. Он казался совсем молодым, но что было в его душе...Горечь, пепел...Одиночество...Пустота...Не было даже боли. Он тихо рассмеялся...27 лет, а души в нём уже нет...Он не чувствовал её...Она сгорела...Война.
Георг провёл рукой по полуседым волосам. В виске привычно пульсировала боль...Он закусил губу и медленно пошёл по коридору, представляя как когда-то и здесь жили люди...Бегали дети, ругались и мрились влюблённые, решали какие-то свои проблемы...Он остановился на краю полуразрушенного балкона...Закурил, невидящим взглядом уставился на чёрный, изувеченный город...
Было тихо. Было страшно тихо. Тишина давила своей тяжестью. Не огонька, не шороха, словно жизнь ушла отсюда навсегда. Он знал, что где-то там, в глубине руин жмутся и прячутся другие люди, но в этой темноте они были словно в могиле. Только ветер жил здесь. Ему ведь всё равно, где жить.