А уже ночь, последняя ночь здесь, именно у этого компьютера. Потому, что сумка стоит возле двери, а школьная форма аккуратно повешена на стуле, в комнате пахнет нафталином и всё ещё мускатом, но этот запах исчезает, так же скоро растает всё это, как самообман, как сон, с рассветом. За окном полу пустой и полупрозрачный мир и ветер бьётся в стёкла... по холодному полу разбросаны диски, карты и книги, пусть лежат.
А в вентиляционной трубе, какая-то железяка с грохотом бьётся о её стенки, нарушая тишину. Но с этим уже ничего не поделаешь. Этого всё равно уже завтра не будет.

А за мной охотятся какие-то маньяки, которые хотят меня убить. Но мне никто не поверит. Потому, что это шизофрения.