Раздавлена катком душа,
И прах её огнём пылает.
Эта глубокая депрессия меня однозначной убьёт или толкнёт на отчаянные действия... Тяжело чувствовать, что твоя мысль больше не весит около массы одного пёрышка. Все они прстёгнуты к ногам холодными кандалами, которые тащатся за мной. Дыра - то место , где я отдыхаю, помойка - то место , где я иду, безвкусная пластмасса - то , что я ем , и так далее. Всё приобретает мерский и раздражающий вид, запах, вкус. Это сводит меня с ума, и часто стенка становится предметом моего отмщения. Я не бью её до хруста поломанных костяшек. Все они целы, ведь здравый смысл меня останавливает. Ох , если бы не он , как раз, я бы давно слетел с катушек и мне было бы легко и хорошо. Всеразличные грузы не тяготили бы мне полёт к облакам блаженства. Взамен я ненавижу, презираю, убиваюсь, но зато, слышу музыку! Постоянно она в моей голове, она спасает, она задаёт ритм жизни , под который можно двигаться. Что-то непрерывно сочиняется, переживается тысячи раз внутри и заглушает всё внешнее кошмароподобное множество шумов. Это бесспорно депрессия, кризис в котором могут прибывать только музыканты. А может , и не только, однако понять человек не творческий этого всё равно не сможет. А оттого ещё всё более серое. Такое чувство , что стоишь на палубе тонущего корабля и ощущаешь как огромная махина , будто, срослась с тобой, вы как эдиное целое, которое опускается в бездну.
Один лишь звук способен излечить
Больную душу, пониманье больше -
Могло бы даже смерть остановить