Он сверкает как софит,
Бывает пьян, но чаще не брит.
Подолгу молчит, беспробудно спит.
Раздражая ухмылкою на губах.

Нет-нет, он обычный, как все.
Только неймется от чего-то тебе.
Мажешь, стекая вниз по стене
Зажимая гордость в промерзших руках.

Бывают дни, когда он есть.
Когда реверансы, титул и честь.
Когда интриги из слез твоих плесть
Ему труда никакого не стоит.

Но чаще, все же, он бандит
Замкнут, озлоблен, к тому же хондрит.
Стреляет в ухе хронью атит
И ломит все мнимой болью.

Тогда он, конечно, очень зол.
Ему плевать где дверь, а где пол
И память, звеня, идет на скол
И мысли парят и скачут.

Он, стиснув зубы, отводит взгляд.
Мол, я ни при чем и не виноват.
Просто дождь третий день подряд
И да, мужчины не плачут.

Потом он снова тих и мил.
Опять не брился и много пил
Ни кому не сказав, о ком, все же, выл
Той темной пасмурной ночью.

Он будет ходить, улыбаться и петь.
Натянутой тонкой струною звенеть.
О чем-то своем, безвозвратном, жалеть
И в отношениях ставить точку.