Неизвестный автор

x x x

Прошло каких--то сорок лет
И два младенческих довеска...
Он был -- и вот его уж нет,
Как будто выключили свет,
И темнота спустилась резко.

И погрузился мир во тьму,
Где обитают полутени,
Где хаос вяжет кутерьму,
Нанизывая на кайму
Нечистоплотности стремлений.

Но продолжаются века,
И прождолжаться будут вечно,
Пока забвенная река
Стремит свой бег издалека
В водоворотах бесконечных.

Пока вдруг поперек пути
С небес упавший волнорезом
Вонзится ангел во плоти --
Не поднырнуть, не обойти --
И судьбы вскроются надрезом.

Взгляд обретя зрачками внутрь,
Где все черно от унижений,
Где плесенью покрылась суть,
И прессом осадилась муть
Отфильтровавшихся суждений.

Разрезом кесаревым стон
Наружу вырвется из чрева.
И совесть -- вечный эшелон
Цивилизованных племен --
Созреет отголоском гнева.

Всем, кто отмечен властью слов
И равнодушием зловещим --
Им было тысячи Голгоф,
Невинно сложенных голов --
Свой счет предъявит человечность.

Объединится стук сердец
Проникновенностью могилы,
Привычною для наших мест,
И возродится павший крест
Величием духовной силы.

И утвердится в мире стыд
За немоту и ущемленность,
Что светоч наш умолк и спит,
И на земле, где он зарыт,
Справляет тризну приземленность.

Пусть сорок дней -- не сорок лет,
Нам память сохранит пришельца,
И не исчезнет в душах след
Целителя невзгод и бед
И слова русского умельца.