Огоньки, огоньки! Тысячи огоньков россыпались по Приморскому бульвару и запутались в ветках каштанов, в стеклах старинных фонарей и витринах. По ночной Одессе гуляет ласковый ветерок, раздувая летящие юбки и распущенные волосы. Я сижу на Потемкинской лестнице и пытаюсь курить и писать одновременно. Не очень то получается. Морской воздух несет мне воспоминания со вкусом сахарных леденцов и запахом акации, он тихо шепчет мне о том, что было когда то давно. А я закрываю глаза и слушаю... Я слушаю море, где то там внизу шумит Черное море и сотни огней отражаются на его зеркальной поверхности. Сверху стоит золотой Дюк, такой величественный и важный, его как всегда облепили туристы. Я смотрю на него со своей каменной плиты и грустно улыбаюсь, если бы он мог, то наверняка бы подмигнул мне. Жаль, что не может, ведь мы почти друзья. Он наверное помнит меня еще ребенком, гуляющим по бульвару с родителями. Такие теплые и далекие воспоминания с запахом маминых духов и новых книжек. Мне хочеться прислониться к теплому постаменту и закрыть глаза, чтобы громче звучал горсадовский оркестр из далеких воспоминаний, жаль все таки, что Дюка облепили туристы.