странное ощущение. как будто даёшь людям то, что они от тебя ждут. не открываешь душу. да какая там душа! давно закопана как пиратский клад и все тропы заросли. только наедине с самой собой поздно ночью, когда все уже спят разжимаешь кулачки смотришь в себя и роешься и роешься и роешься. на времяприостановлены раскопки были. но и это не спасло. оно же берёт своё. этот фанатизм делать в себя дыры. и сама как решето, а надеваешь маски веселья грусти и идёшь обратно, к людям, когда солнце взойдёт. эти копания не приводят к хорошему. блуждать по лабиринтам в одиночестве, когда спички уже закончились сложновато. сыро и холодно. даёшь и даёшь эти тварям свои слова свои ненастоящие улыбки и фальшивые мысли, а они всё принимают, они даже не играют в скромность. они только делают вид, что не видят твоей неискренности. сложности равновесия не усвоены. качаюсь на этой досочке то ближе к пропости, то дальше. и нет ничего. люблю друзей за то,что они выносят мою прямолинейность. люблю Антошу за то, что стал мне братиком. Они моя семья. Онинаблюдают за раскопками изредка. А остальные, чёрт с ними, пусть не давятся этой фальшью.