Странные дни, странный год.
Всего пятый день, а будто прошло три вечности.
В голове снова всплывает она… И, если раньше, это был всего лишь призрак прошлого, бестелесный, несуществующий, навсегда забытый… как я надеялся…. То сейчас, это вполне себе ощутимая она. Уколешь – течет кровь. Ударишь – будет синяк и слезы.
А еще, у нее острые зубы. Через сны, сквозь воспоминание – все равно оставляют следы, вырывают куски плоти.
Оно все странно и дурацки. Оно все не туда и глупо.
Почему?
Наверное, на память. Что бы знал, куда стремиться.
А кошка тем временем разлеглась на коленях души и втягивает когти…. Как жаль, что они зацепились за живое. Как странно, что эти когти могут разрывать.
Обернуться шакалом…. Нет. Просто встать на четыре лапы, мельком взглянуть на свою грязно-ржавую шерсть. Принюхаться, оскалить клыки и … и прыжок.
Кошка не уйдет. Кошка не ушла.
Позвоночник хрустнул на зубах, струя крови ударила в пасть…
Кошка, оскалившись, спрыгнула с кресла, уходя от атаки….
А у нее такая кровь... Как дурман, но – и наоборот тоже. Сбрасывает одно покрывало с головы, что бы намертво погрузить ее в аквариум уже своих грез.
Медленно отойдя на десяток шагов, кошка отрешенно смотрела на то, как рвут ее плоть… Лишь шерсть чуть вздыбилась, да коготки проскребли по сознанию, оставляя глубокие борозды.
Ящер…
Сколько же их было до и сколько еще после? А сколько только впереди, жалобно мяучат – найти, возьми. А ты все равно глупо бежишь по тропе, уворачиваясь от веток и корней, мечтая о волчице. Только, перед глазами все та же кошка.
Наконец, пепел падает на подоконник, слышен запах горелого фильтра.
Черт возьми, да что такое? Целая пачка без трех сигарет вот так, впустую. Стоит закурить – и забываешь. Теряешь реальность. А губы чувствуют… Губы чувствуют не сухую бумагу, на языке не привкус табака.
И на щеке… Подует Ветер и чувствуешь тепло ладони.
Или, находишь реальность?
А может это была сказка, сон? Вой уносит вопрос, отражается от деревьев вокруг и отдает вердикт тебя прямо в руки: «Помни».
Исправить нельзя, вернуть невозможно, смириться – неправильно. А что тогда? Тупик?
Но, ведь есть самолеты, ведь есть метро. Под землей ли, под водой, или в воздухе… Да есть лазейка…
И ты снова подхватываешь чертежи, карандаш и счеты. Ты снова уходишь в вычисления, снова строишь самолет, сложа крылья за спиной.
Они без перьев, только сталь и кожа. Да и лицо твое – сплошная маска. То сталь, то гипс… Идет дождь, Ветер бьет в лицо… Вот удар молнии, столб электричества сжигает твое лицо, твою любимую маску.
И с крыльев сыпется хлопьями ржавчины снег, покрывая весь город… Или лес?
Дождь сорвал маску, но, лишил крыльев. Ветер и молнии отобрали ложь, не дав уйти к пути Прави.
Солнце смотрит в твое лицо и лучами плетет на нем паутину, благословляя…
И, давая новую маску…
Остались две сигареты… Окно открыто и рядом сыро, холодно. Небо плачет. В сердце лед, потому, слезы, не касаясь земли, становятся снегом… Как хлопья с крыльев.
Одна сигарета.
А впереди – долгая, из множества таких вечностей, жизнь.
Пожалуй, эта сигарета останется… На память.