Тихо и темно. И почему-то холодно, и снова трясет, и раскалывается голова. А еще я плачу. Хочешь, я перестану? Ты только приходи поскрее, одной совсем плохо...
Светящийся экран ноутбука, тетрадка с матаном и 60 штук номеров впереди. Тетрадь мокрая почти насквозь, буквы расплываются... на батарею положить, что ли...
А за окном промозгло и серо... А ты придешь только часа через два. И почему-то так хочется, как в детстве, залезть под одеялку с головой, и чтобы рядом сидел папа и гладил по голове... Все будет хорошо, все будет хорошо...Обязательно будет...
Почему кто-то должен жить, а кто-то - умереть? Кто-то уходит громко, кто-то уходит тихо... Почему умирают старики... Потому, что приходит их время... Но почему ребенок? За что? 12-летний мальчишка с серым уставшим лицом и без тени улыбки... Маленький, хрупкий, нелепый какой-то... Вечно молчащий... С огромными глазами... Как же так...
Просто днем вдруг постучали в дверь и с порога Мишка тихо сказал, что братишка Дога умер. Ребенок, у которого четыре месяца назад погибла вся семья... Ребенок, которого мы так старались заставить снова жить... Забыть этот кошмар... Которого водили в кино и которому покупали игрушки... Кормили конфетами и катали на лошадях в парке... Дарили подарки и водили гулять...
Пусто... И опускаются руки.