Толпа, неродившийся стон немого сознания,
Неслышный шепот невесомых шагов по венам,
Через окно – потрепанный вид старого здания
И рисунки неизвестной руки на грязных стенах.

На улице, в переулках ломаного людьми асфальта
И искусственной гуще ненужного нам металла,
Вылезают мысли из разорванного души одеяла
О том, какой эта жизнь была, и какой она стала.


ЗЫ: а завтра пойду на Умку и Броневика... Надеюсь, всё будет так, как мне бы хотелось... Иначе эту неделю я просто не переживу(((