Белый снег обступает меня. Не тронутый, слепящий. Шершавый и хрустящий, как свежий альбомный лист. А я маленькая чёрная точка посреди куска бумаги. Та самая, начало всякого рисунка, каждого рукописного слова, графического чертежа. Целая Вселенная, что бы кто там не говорил и не думал.

Такие крошечные частички графита, засевшие между микроскопических атомов целлюлозы. Это моя душа в этом мире. Угольно чёрная. Средней твёрдости. Загадочная и не разборчивая. И в то же время такая не обременительная. Ну, кто заметить точечку в океане белизны? Ведь лупа есть только у Бога. А остальные зрители слепы. Да и всесильный ластик, с логотипом в виде черепушки, легко справляется с подобными загрязнениями рабочего пространства.

Но как же упоительно быть точкой! Ничтожество, без которого ничего не будет, ничего не начнётся. Величина, вокруг которой крутятся сущее. Сопоставление противоположностей. Божественное откровение. Слеза художника, поэта.

Бог творит точками.

Но кто же будет их соединять?

Кто пересечёт жирной линией это холодное мерцающие поле, наконец, надёжно увязав меня и вон то симпатичное пятнышко поодаль?  

Неужели некому? Карандаш творца изрисовался до последнего? А поточить?

Богу наскучили чёрно-белые эскизы. Богу наскучило всё.

Оранжевое, липкое и вязкое пролилось на листок. Снег набух впитывая эту апельсиновую жидкость.  Бог задел локтем стакан с соком?

Или всего лишь солнце уходит за горизонт.

Слишком снега нынче, слишком много. И я слишком маленькая точка.

Пора домой.