Да нет, я не люблю тебя.

     Ты мне нравишься, но мне нравятся все красивые вещи и люди. Я доморощенный эстет.

     А всё прочие это лишь глупая блажь. Всего-навсего колотящая дрожь во всём теле, когда ты говоришь со мной или слушаешь меня, пристально глядя своими хитрыми глазами. Есть в тебе нечто птичье.

     Этот миксер внутри, смешивающий все мои мысли лишь реакция на твоё внимание. Я не привыкла разговаривать с красивыми мужчинами. Такая ситуация меня смущает. Даже пугает. Вот оттого меня и трясёт. Надеюсь, мне удалось это скрыть.

      Мы учимся вместе почти четыре года, столько длиться это стерильное эстетическое любование.  Сотню раз надо было привыкнуть, знаю. Но как часто ты меня замечаешь? И выделяешь из толпы, будто маркером подчёркивая своим голосом?

       Божееее, какой наивный девчачий бред. Здесь я обязана быть реалистом. Никаких  «пан или пропал». Пропал. Риск не оправдан, там нет даже десятой доли единого процента вероятности.  Кто ты. Кто я. Что ты. Что я. И дело не достоин один другого или нет. Дело не в том, что я распускаю слюни, ною и вообще слабак.

       Дело в мироздании. В его нерушимых правилах. Каждый из нас остаётся при своём. Никто не обижен, не смущён, не застигнут врасплох.

        Кто-нибудь другой принесёт мне чудо, если захотят Боги.

        А ты просто нравишься мне, как нравятся красивые люди. Как вообще мне могут нравиться люди.