Река без русла. Вся моя жизнь река без русла. Масса воды, катящая по поверхности суши. Без цели по одной лишь причине прорыва плотины, выхода на свободу, законов физики, законов рождения. То и дело, меняя направления, накрывая собой, своим мнением, попадающиеся на встречу вещи, я перемалываю их и оставляю обломки. Щепки от деревьев, разрушенные здания, тела захлебнувшихся во мне людей. И несу себя дальше, отчаянно пытаясь за что-то зацепиться. Найти высокие, не поддающиеся размыванию берега, способные сдавить и утихомирить мою текучесть. Сделать меня, наконец, рекой. Просто текущей по равнинам и порогам. Обыденной и размеренно и потому счастливой.

     Я устала от собственной натуры. Иные вещи захватывают меня, вызывают бурный интерес, подчиняют, доводя едва ли не до фанатизма. Идеи, книги, вещи, люди, эпохи: множество всего. Я трачу на них душу, время, силы. Жертвую ради них будущим, отрицая всё прочие. Но потом эта страсть проходит. Оставляет след неизгладимый, но оттого ещё больше похожий на шрам. Однако всё уходит, теряет окраску и мир из разноцветного становиться однотонным. Скука и тоска. Те с кем не возможно делить одиночество вновь начинают наступать на пятки.

     Мне почти двадцать. А я так и, по сей день, не решила, кем хочу быть. Хотя обязана была ещё за партой определиться. Актрисой, моделью, сделать военную карьеру, журналистом, писателем, владельцем книжного магазина, экскурсоводом, дипломатом, адвокатом, следователем, психологом, учёным историком…. Сколько вариантов, а в итоге ноль. И всё из-за проходящего интереса.

    Никчёмный я человек. Существо способное лишь думать, философствовать, мучиться, говорить. Коэффициент полезного действия минимальный. Боже, или кто там есть, зачем мне такая душа. Не душа, а хаос. Всё в кучу. И скука. Вечный поиск, чем бы увлечься.

    Увлечься, забыться, разочароваться или просто устать от предмета, выбросить скучать, перебирая старые бумажки.

     Когда-нибудь я увлекусь в последней раз, и это сломает меня. Или я так и не смогу найти себе отдушину и это тоже плохо закончится. Ведь есть много вещей, прикоснуться к которым мне не позволит моя личная мораль. Та самая, воспитанная по совету Ницше. И вокруг будут лишь обломки, того, чем я уже пресытилась.

     Вот как сейчас. Вокруг лишь осадок. И скука.

     Чем же мне теперь занять руки души моей?