[231x154]
Начну я этот пост с цитаты.

"Мы все здесь одни. И мы-мертвецы".

Генри Миллер. "Тропик Рака"

Я иду по Спиридоньевскому переулку, мимо гостиницы "Марко Поло Пресня Отель", дохожу до кафе "Донна Клара", сворачиваю налево и оказываюсь на Бронной. Через несколько минут я выхожу к Патриаршим прудам. Удивительное место!
После шумной, гудящей и забитой машинами городской артерии, где пульс мегаполиса чувствуется острее всего, ты попадаешь в резеденцию спокойствия и умиротворения.
В любое время года в районе Патриарших особая аура.
Когда ты видишь множество людей, неспешно гуляющих вокруг пруда или сидящих на лавочках, ты понимаешь, что время здесь течет медленнее.

Это место дает тебе возможность выйти из образа собаки, бегущей за подвешенной костью, и войти в человеческое состояние. Разобраться со своими мыслями и рассуждениями. Если ты, конечно, еще не потерял способность мыслить в этот безумный век высокоскоростного интернета...
Я думаю, гражданин Булгаков после хождений по Москве, общения с членами МОССОЛИТа, напитавшись их дурной энергетикой, сотканной из зависти, карьеризма и лицемерия, скрывался за стенами этого форта, и замешивал противоядие от пошлости окружающей его действительности... Не случайно, что именно здесь, на Патриарших, появился Воланд.
Теперь это дом-музей Булгакова.
Все это приходит мне в голову, когда я брожу вокруг пруда и плаваю на волнах собственного умиротворения. Я хожу, рассматриваю массы неформальной молодежи и целюущиеся парочки. Потом я гуляю по окрестным улочкам.
Какое-то кафе с тихой итальянской музыкой. Два бокала "Riedel", в них как и тогда "Dom Ruinart"...
Я закуриваю и иду прочь оттуда. Рассматриваю город, и постепенно втягиваюсь в свой алкогольный дурман, у меня мутнеет в глазах, и я начинаю чувствовать, как тяжелеют виски. Пытаясь собраться с силами, я курю, и думаю о том, что, в сущности, ничего такого не произошло. Ощущения у меня довольно противные. Мне мерзко и вместе с тем очень грустно. И тут, внезапно для себя, я начинаю рыдать. Слезы текут по моему лицу, я их размазываю рукавом куртки, как ребенок, хлюпаю носом.
Москва... ужасный город!
Город с его продажными телками, готовыми отдаться через пять минут в туалете клуба или через пятнадцать минут у кого-то дома - в зависимости от того, какой марки на руке у этого кого-то в данный момент часы.
Продажные люди, омерзительное гламурно-мажорное общество, "друзья", опрокидывающие дружбу за грамм кокаина. "Друзья", предающие за пару минут между двух рюмок. Город со всей его моральной и физической педерастией... с людьми, больными гонореей души. Я курю пятую сигарету, утираю слезы и думая обо всем произошедшем, направляюсь в сторону дома.
С этими мыслями, я поднимаюсь на свой этаж, захожу в квартиру, снимаю сапоги, и прямо в джинсах падаю лицом в подушку.
Спокойной ночи, Москва!