Я не могу позволить себе, чтобы в моей спальне валялась книга с названием "Комбат атакует" или "Спецназ выходит на связь". Я не смотрю "Бригаду", не люблю транс, у меня нет компакт диска Сереги с "Черным бумером". Я читаю Уэльбека, Эллиса, смотрю старое кино с Марлен Дитрих.
И меня распирает от нежности и романтики ситуации, и мне хорошо, как в детстве, когда мама укрывала меня, спящую, одеялом.
И мне кажется, что весы качнулись. И та их чаша, которая наполненная кусочками гадостей, осколками, покоящимися где-то в глубине меня, пошла вниз, перевесив все хорошее, казавшееся до вчерашней ночи доминантами.

Или все мне это только кажется?