[280x211]
Послушай... Ты слышишь, как медленно ворочается ночной город в постелях? Они все гниют. Они догнивают – а мы живые. Весенний запах пробивается в комнату. Этой ночью я буду ласкать тебя так, что ты упрешься в грань сумасшествия от счастья. Но и упершись в эту грань, не потеряешь способности думать. Потому что ты – это ты, и глаза у тебя живые. Медленно ходит Животное Страсти по нашим комнатам. Сейчас оно придет сюда – и накинется на нас, и мы будем как сумасшедшие метаться в свежем запахе весны.


Однажды я стукнулась локтем об стол.

Да, вот тем местом, где проходит нерв. И уже собиралась скорчить страдальческую физиономию. Но потом немного подумала, буквально долю секунды, и решила не поступать, как обычно, а перенестись своим сознанием в центр удара, чтобы ощутить его во всей полноте.
Закрыла глаза, чтобы не отвлекаться, и чувствовала, как боль из этого центра
разливается по руке, как будто потоками в разные стороны и угасает где-то дальше; и идёт сначала непрерывно, потом как бы волнами, потом только рябь,
потом всё утихает;
я наблюдала из самого центра,
стараясь не упустить ни одного мгновения
и ни одного потока;
проследить каждый в его стремлении,
в его вспышке и угасании,
и удержать подольше это ощущение,
пока сознанию больше негде будет искать боль...

Так рождается поэзия.


Проснувшись, слышу печальный шёпот утреннего дождя: он прощается с ночью после долгого и нежного свидания. Властно вонзаются струи а мягкую землю. Под небом раскинувшись, волю его она принимает покорно.
Я люблю дождь...
И дождь, мне кажется,
Знает об этом.
Не потому ли он так радостно оживляется,
Когда видит меня?
Какой мрачный вечер! Тучи исполосовали всё небо. Но ветер несёт их так быстро, что они не успевают затянуть на нём бледные оконца просветов.
Ветер запел свою сагу...
А я не решаюсь закрыть окно-
Вдруг он услышит
И рассердится.
Как давно не было звёзд! И месяц застыл в оцепенении, не в силах очистить от туч свой звёздный сад. Едва подрагивая острыми крыльями, скользит под облаками
бесшумная чайка, так же легко, как ветер, меняя галсы.
Закат вновь набросил на землю своё волшебное покрывало. И я плачу от невозможности продлить его красоту. Мне грустно, когда нет тебя рядом. Так грустно, что остановились даже часы, оставляя меня наедине с тишиной...
Сухие ветки в вазе стоят с вербного воскресенья. Пушистые почки так и не стали листьями-они стали временем...
Я слышу шум улицы;
Он помогает мне уснуть.
А тишина своим звоном будит...
Белые облака, мне не ведомы ваши дороги.
И свои мне тоже не ведомы. Высунулась с балкона, и первое, что бросилось в глаза: парень, обмочив угол дома, застёгивал брюки.
Вот и пиши стихи...
Мяч ударился о припаркованную машину, и тут же двор огласился невыносимыми малыми секстами. Мальчишки притихли... Крупная муха мечется по комнате, ударяясь о стены. Тесно, муха?
Мне тоже... Вечерний воздух застыл неподвижно. Всё смолкло. Только неугомонные воробьи ещё возятся в пыли. Медленно и тихо, длинными рядами вытягиваются на небе облака. Иногда они кажутся мне морем, иногда-снегами далёких гор...
Зашелестел дождь...
Вновь я слушаю его,
Как голос старого друга, который, не ведая наших забот, поёт свою вечную песню...