[236x280]
В колонках играет - 9-й Район "8 Марта"

"Согреешь взглядом своих ледяных глаз? Что с нами? Да нет никаких нас, есть я и есть ты, затем остальное...
Хочешь, я выпью твои слезы?
Хочешь, сама зарыдаю, если будет так надо?
Хочешь еще ряд этих глупых вопросов?..."

Разговор с ним в ISQ. Отключаюсь. Выхожу из дома, в ушах плеер на полную громкость, рассматриваю свои кеды. Иду по району бутылкой Redds, как в бреду. Шаг за шагом, сигарета за сигаретой. Темнеет, зажигаются фонари.
Слезы скатываются по щекам, кап-кап, как дождь, я их не вытираю. Вдыхаю сигаретный дым, рассматриваю темное небо. Прохожие смотрят с удивлением.
Сижу в старом дворике детства на лавочке. Думаю. Почему я, Господи, ну почему я? Плохо соображаю, что происходит вокруг: люди, фонари, машины, огни, окна, деревья, сигареты, ветер, шаги, звуки. Только в плеере рубит музыка.

Подхожу к дому. Открываю дверь подъезда. Щербатая лестница катится гладко под ноги. В окнах намечены тушью ветви осин. Тонко. На душе скребут кошки. Лифт не работает, один путь на вершину... Пальцы закованы в кеды, не могут почувствовать привычную дрожь вен бетона и кирпича. Мышцы болят и не в силах больше молчать. Взгляд летит вверх, в пустоту. Еще чуть-чуть и я потеряю сознание. Смех такой больной, последний, не живой, обличия нечто, растаявшего в один миг. Неожиданно для самой себя сгораю...