Облака несмело плывут, покачиваясь на полынных ветрах, и каравеллы судеб каждого меняют формы дымных очертаний.
И веками спешить нам некуда, путь наш обременен свободы безвольностью,
а мы можем только плыть,
плыть,
плыть,
кружась вокруг земли хороводом бессмертным. Мы кровью обливаем одежды, провожая дни, встречая их. Мы тех души, кого хоронят рядом, от безнадежности мертвых, всего в сорока шагах, они насквозь пронизаны звездопадами,

а мы все отражаемся в бесчисленных глазах.

Мы нежные, легкие, живые
В ослепительно-бирюзовой плещемся патоке, в безбрежные края попадаем, чем-то новым становимся,
и тянутся усталой вереницей по небу меняя бесконечные узоры.