А может я просто боюсь писать.
Боюсь того, что в моем сердце, боюсь, что из под
глупостей и кленовых листьев моей лохматости
вылезет таки все то, чего я боюсь.
Шариковые ручки и подпираемый лоб,
затертые джинсы и фигурный Пьеро.
Слова вытягиваю эмоции. Тянут за собой в какие-то дали.
В приключения и на новые свершения. Туда,
где было им когда-то так же, как вчера.
Слова треплют эмоции как спицы треплют бахрому.
И некоторые эмоции начинают быть чувствами.
Мы берем наш свитер, прожигаем пути бессчетными сигаретами,
Строим замки из окурков и прочей дряни.
Алкогольные реки раздирают кислотными порывами горы желаний.
Стропилы погашеных ламп и стены из спущенной воды.
Посередине, в самой глубокой точке этой возвышенности
Глаза.