Реверсивная радость за протянутый гордеев узел, и ждешь этого домоклова китча, ждешь радости эндшпильной, тоскуешь в мимолетной радости планирующего шара.
Щегол.
Вернее всего было бы назвать это пелыбкой. Когда ты знаешь, что потерял, когда помнишь, что были у тебя такие варианты, что был бы всем полный конец обеда, но можешь только натягивать эту недоулыбку на колья уголков своих губ, таких черных от бесконечного кофе и табака.
Хромой.
Рифма - ты не знал о ней ничего, она сама стряхивала на твои страницы скудную свою дорожную пыльцу. Но каждый цветок знает свой последний звонок. Тот самый колокольчик, который (Тирмен, Тирмен) шепчет, что хватит, надо остановиться, прекратить сей час же. Иначе все. Будет тебе конец, парень, будет тебе.
Графоман.
Ты чувствуешь, давишь ракушки под пятками, они дают тебе мысль, ты знаешь как и куда ей пойти, этой дуре сложенной. А потом бац - и только острая галька, брошенные бутылки, истину-то из них давно вымыло, а от ила не видно дна. И красные полоски по всей твоей красоте, росчерки эстетики, столь же вымышленной, сколько и надменной.
Но ты старайся, да.