Варвар пытается вырастить около себя цветок. Вот прям под окном своего дома.
Все говорит о том, что цветок будет прекрасен, будет велик и грандиозен, как бы.
И вот варвар его сажает, поливает, туда-сюда, читает ему Петрарку, Байрона и даже пару глав Бокаччо.
Цветок не роза, не тянется к нему, как к маленькому принцу, но варвар чем-то чует, что хочется цветку чего-то еще.
Ладно, читать кое-как варвар выучился, но что еще от него можно потребовать?
Он выстругивает что-то похожее на лютню, он бегает за дикими лошадьми, обдирает их хвосты и делает что-то похожее на струны, он учится, он наигрывает цветку и лед зеппелин, и дорс, и дип перпл, даже зе ху наигрывает, сам так притоптывает еще.
Цветок даже отворачивается почему-то.
Ну ладно.
Проходит время, скоро уже и показать бы цветочку всю его мощную красоту, всю его монументальную первозданность. Да не хочет что-то. Варвар грустит, ждет.
И как у них, варваров, заведено - проходят мимо старые его друзья-враги, бывает у них со временем желание побродить.
И, естессно, не просто так, а за подраться и прочее.
Ну и вот идет какой-нибудь там викинг мимо варвара, ну и давай на него зубы скалить. Варвар, конечно, тут же ему дубиной по шлему.
Минут через пять, викинг как бы повержен, падает, истекает кровью. Обильно так.
И цветок, ого, тут же очухивается, тянется к этой крови, пахнущей медом и рыбой, жадно опускает в нее свои листья, и пульсирует в такт угасающей жизни викинга.