Ну так вот.
Ангел уходит, варвар как бы возвращается в свой привычный быт.
Проходят недели, то варвар со склонной ему натуралистичностью ломает лбом деревья, то ревет над томиком Бродского, а то и вовсе играет с секирой и учебником по философии, одновременно. Такой вот загадочный стал варвар.
Месяц метается, никак не поймет, какая натура таки его - варварская, ну или та, что менее такая суровая, но тоже убедительная. Запутался. И ни одного ангела на горизонте, кто подсказал бы, подсветил потемки его.
И совсем, ну вот совсем, не понимает, что ему идиоту делать..)