телефон как бомба замедленного действия,
в груди тревога и нежелание мириться с собой и вообще.
все проносится и мимо, и так мало имеет значения,
здравый смысл остался там, за гранью той грани,
где-то
где давно нет его самого.
и имени у него нет, ведь имя - сплошная конкретика,
а уж теперь он точно не такой.
размазан по Невскому мира, по всем грозовым облакам.
и мир отвечает тем же, он держит, но не стягивает.
- Все в твоих неловких руках, малыш, а там уж смотри - подмигивает ему мир.
мать его, да что же это такое...