Настроение сейчас - горло точит по-птичьи.солнце,мосты!не хватает:Питера.

красиво падает снег.это Нью-Йорк.
где крепость твоя,твой дом.
прекрасно сложилось.
ей было за тридцать.
увидел её-и сердце открылось,
как тысячи створок.
ей было под сорок.
а мне только двадцать три.
и жизнью моей-были холсты.
но им я не верил.она
сказала,что я был не прав.
и краски сливались чётче,
когда она мне сказала "будь".
но не верила,что я смогу,
хотя бы дать ей ребенка.
прошло пять недель,
мы стали ближе,
как небо,что светит Луне
над Парижем,
где я никогда не был.мой друг
терпел неудачи,а после,
он даже слышал наши ссоры.
как в поле
кричали громко.
мы расставались часто.
ей нравились мои привычки,несчастным
оставался лишь кто-то пятый,
в истерике мощной,
замечая,что где-то потерял ключи.
"тихо-тихо,молчи".она правда,
умела верить мне,мы однажды
уехали никому ничего не сказав.
но все закончилось,а так бывает
частенько.
я видел эти голубые глаза
лишь на портретах.
а через год,тебе показалось,
что я уйду,не то чтобы за
ней,за неё.
пронеслись эскизы сквозь щёки
и через рот.её глаза сонным намеком
смотрели из окна,я растирал его перчаткой.
она улыбнулась,этим стерев отпечатки
красивых пальцев с моей судьбы.