Т. Р.

     Из ваших глаз пустившись в дальний путь,
     все норовлю -- воистину вдали! --
     увидеть вас, хотя назад взглянуть
     мешает закругление земли.

     Нет, выпуклость холмов невелика.
     Но тут и обрывается пучок,
     сбегающий с хрустального станка
     от Ариадны, вкравшейся в зрачок.

     И, стало быть, вот так-то, вдалеке,
     обрывок милый сжав в своей руке,
     бреду вперед. Должно быть, не судьба
     нам свидеться -- и их соединить,
     хотя мой путь, верней, моя тропа
     сужается и переходит в нить.

             январь -- февраль 1965