...И в этой ночи... Сижу я, словно одинокий путник в нашей Вселенной, слушая Nightwish. И снится мне эта же ночь. И я в ней лечу. И не на самолете, а просто так. Просто , на крыльях. И не на серебристых крыльях советских инженеров. На своих собственных черных крыльях, отливающих серебристым отблеском в лучах восходящей Луны. Каждое перышко которых состоит из стали. И эта сталь твердая и жесткая. Черная вороненая сталь. Но каждое перышко в отдельности составляет мягкий бархатистый серебристый покров моих крыльев. А внизу какая-то заводская труба. Она сохранилась еще с начала прошлого века, когда ее только построили. Из нее идет черный дым. Но даже этот дым не такой черный, как небо в эту прекрасную ночь. И все звезды Вселенной не могут сделать небо светлее этого дыма. И в то же время- это самый черный дым в этой Всленной. Парадокс? Он самый. Этот дым происходит от черного-черного угля. Хм... Интересный факт: от этого угля рождается свет и тепло. Как это возможно? Неужели возможно. Ответ- да... И мы знаем ответ... "Ты только вспомни, какой шел дождь, а щас дожя нет..." Вот так-то.

Якоря. Что такое якорь? А это специальное устройство такое. Чтоб зацепляться. За что? Да за все! Смотря какой якорь. Вот... якорь...

За окном опять ночь. Видимо днем никак не идут мысли. Понятное дело- ведь я сова... И оправдываю свое свойство. А сейчас поперло. Причем очень не кисло так...

Как в каком-то анимешном фильме с субтитрами было... Кто-то кричал "Кияяяя". Китайские субтитры: иероглифов восемь, не меньше. Я удивился... Так вот. Похоже, что некоторые, на первый взгляд простые вещи не объяснить малым количеством слов. Для этого нужны системы предложений... "На Земле уже случится война, о которой мы узнаем из книг...", и, как всегда, "выйдешь на пустую дорогу- щелкнет за спиной пистолет". Вот только по всему- не за моей. И это страшно. И ты бежишь на этот пистолет, взгляд сосредоточен лишь на жерле ствола. Бежишь, и чувствуешь, что катастрофически не успеваешь... Но продолжаешь бежать. Со всех ног, спотыкаясь. Спотыкаешься, но что-то уберегает тебя от падений, ты паришь уже над землей, пытаясь долько дотянуться до жерла пистолета, и и видишь, как медленно движется от тебя спусковой крючок, как курок начинает движение вперед, как боек бьет по капсюлю... И там образуется тот же свет, что и под чадящей черным дымом трубой. Только этот свет не растворяется в стенках топки... Он толкает пулю. А пуля такая обтекаемая и красивая... Хоть и блестящая снаружи, но внутри, как правило расположен свинцовый сердечник. И она начинает свой смертоносный полет, закручиваясь вокруг оси, повинуясь нарезке ствола... Хм... А что такое этот ствол? Идея? Нет. Желание? Нет. Здравый смысл? Нет. случай? Пожалуй... Вспышка, но пулю отчетливо видно. И ты уже бежишь не на ствол, а на пулю... И понимаешь, что единственное, что ты можешь сделать- это подставить свою голову под пулю. Просто потому, что не успеваешь подставить что-то иное. Но ты готов к этому. Но готов не потому что готовился целый год к этому. Просто осознание этого пришло во время п начала прыжка. И пуля, пролетев только два метра, ударяется в кость.... Потом вторая кость... Но это лишь тормозит пулю, но не останавливает ее смертоносный полет. Уже в окружении закипевших капелек крови аокруг, разлетающихся веером вокруг пули, но все еще пытающихся разъесть собой эту пулю. Или оболочку... Она продолжает лететь. И ведь летит, зараза такая, без крыльев... Может, потому что она обтекаемая и красивая? Просто тупо летит... И попадает в цель... Но цель почти не повреждается, потому как  помешал череп. И цель оклемается и будет жить дальше с поправкой на ветер... череп... пулю... А череп оклемается и пойдет дальше жить, потому что ему не привыкать так делать... В этом черепе уже есть такая дырка. А вот мозг... А что мозг? Мозг загрузится, как он это делал каждое утро. Просто включит проверку системы. Кстати, от чего и пострадает. А пуля упадет на землю, вся расплющенная и деформированная. То есть погибшая. И вся сталь заржавеет в земле, а расплющенный свинец... А что ему будет? Его переплавят в новую пулю. И будет еще несколько выстрелов, поскольку в пистолете не один патрон. А череп один. Но дырок он выдержит не мало. Живучий, гад! В конце концов есть сердце. Ну или кулак, показы...

А за окном уже зиждится рассвет... И не хочется спать. Мне еще в семь-тридцать будить человека на работу... И мне ехать в Голицино. Хм))) Кое-кто в этот момент улыбнулся))) Но всего лишь чинить велосипед. А что делать)... К девяти на велосипеде. С севера Москвы почти в Центр. о это только в восемь часов будет... А пока... А пока я буду сидеть за клавиатурой, красиво светящейся синеньким светом (кстати, Logitech G15). \покурить, попить чаю...