Она кричит в этих своих стихах, рассказиках и блогах, что любви нет...
Что любовь – это выдумка, ложь!
Если бы она увидела ее, то рассмеялась бы ей в лицо, - так она говорит.
Но ночью к ней пришла любовь, она была дамой в черно-розовой шляпе, из-за спины торчали крылья, с заметно поредевшими перьями, она сидела прямо, смотрела в глаза и покручивала черное перышко в пальцах. Она сказала:
- Ну так что, нет меня? – в ее голосе не было злобы, не было насмешки, был только холод.
- Ты есть... – сказала она и вонзила себе в грудь нож, а на лице замерла несчастная улыбка человека, которому больше ничего не остается – только улыбаться *)

Только не говори, что ты не помнишь, как мы гуляли по переулкам и запивали горькие слезы весенними поцелуями? Потом пришел красный май. Стало невыносимо холодно. А еще холоднее стало оттого, что наш театр подожгли, а актеров сбросили с отвеса скалы. И лишь майской ночью в сердце просится снова непреодолимая сладкая малиновая меланхолия... И май стреляет. Мимо! Мимо! А кровь течет из головы...