Птица с шипом терновника в груди повинуется непреложному закону природы; она сама не ведает, что за сила заставляет ее кинуться на острие и умереть с песней. В тот миг, когда шип пронзает ей сердце, она не думает о близкой смерти, она просто поет, поет до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвется дыхание. Но мы, когда бросаемся грудью на тернии, - мы знаем. Мы понимаем. И все равно - грудью на тернии. Так будет всегда.

Ну теперь я хоть поняла смысл названия.
Знаешь, маленькое мое чудовище, Джастина, это просто форменное издевательство - подсунуть такой классический роман, описывающий жизнь поколений, моменты их любви (отдельное спасибо, ога), их страдания вечные; а результат? - в общем все умерли.
Всем спасибо, все свободны.
600 страниц за полтора дня. Так, на заметку. =)