"Свобода означает состояние человека, способного действовать на основе выбора". Смешно, не иначе.
Столько времени. Бесполезного, пустого холодного.
Я себя не узнаю. Не могу сорваться с места и пойти на авантюру. Не могу вдруг выйти на улицу из метро и просто пойти куда глаза глядят. Не могу.
И никого не хочу. Видеть. Тем более во снах.
Плащ развивается на ветру. Вечер, ветер, холодно, дождь. Дождь третий раз за день, ливень, я без зонтика. На стене: "Улыбнись, Анютка, тебе очень идет этот мир".
Ага, как же...
За последнюю неделю я сходила на "Фредерик или Бульвар Преступлений" с Лановым, прочитала "Расщелину" Доррис Лессинг, "Сильмариллион" Толкиена, "Дневник одного гения" Сальвадора Дали, Макса Фрая. Посмотрела "Сто дней после детства", "Ассу", "Молчание ягнят", "Вечное сияние чистого разума". Перекопировала Хиросигэ и Хокусая. Больше мне нечего сказать.