А из меня литрами выкачивают кровь.
А во мне децибеллами волнообразно затухает талант.
А меня медленно по совести отравляет весна.
А от меня неизменно уходят возможности, раньше так и плывшие мне в тонкие маленькие ладони.

А из меня сыпется время, как песок, честно-честно и необратимо. А я остаюсь где-то посередине, в узком стеклянном переходе из верхней полусферы песочных часов в нижнюю, в этой изнывающей горловине, отравляющей мое существование сейчас...