Белого бейлиса сок, лейся в прозрачный стакан, вертится около ног искусственный балаган. В жёлтый, в зелёный - режь цвета на куски стихом, танцпола блестящая плешь крутится колесом - они здесь толкаются, пьют, чего-то всё время хотят, и если друг другу дают, потом забирают назад. Густой сигаретный дым над ними, как Бог, летает и прячет лишь тех двоих, что остальные толкают.

Мне с вами детей не крестить, в окопы не падать и даже мне с вами не говорить о купле-продаже. Что солнце и чёрный страх? Что ваши смешные советы? Что цифры на ваших деньгах? И ваши дурные газеты? На это одно - удар! Строкою, размером, словом! Грабёж, ритуал, пожар. И ничего другого.