Штиль, ветер молчит, упал белой чайкой на дно. Штиль, наш корабль забыт один в мире скованном сном. Между всех времен без имен и лиц мы уже не ждем, что проснется бриз. Штиль - сходит с ума, Жара пахнет черной смолой, смерть одного лишь нужна, И мы, мы вернемся домой! Его плоть и кровь вновь насытят нас, а за смерть ему может Бог воздаст. Что нас ждет, мо-ре хра-нит мол-ча-нье. Жаж-да жить су-шит серд-ца до дна. Толь-ко жизнь здесь ни-че-го не сто-ит. Жизнь дру--гих, но не тво-я. Нет, гром не грянул с небес, когда пили кровь как зверье. Но нестерпимым стал блеск, креста, что мы Южным зовем. И в последний миг поднялась волна и раздался крик: "ВПЕРЕДИ ЗЕМЛЯЯЯЯ!"