Как я этого боялась. Теперь у меня одна песня играет по кругу целый день, в груди тесно, а в голове одна единственная мысль. Она мне мешает! Она сделала меня безумной, я ещё никогда так не сходила с ума. Я презираю себя за это, но о содеянном не жалею. И прекрасно знаю, чем подобное состояние окончится.
Ночь музеев, да блять. Вместо единого билета - хуй на палке. Вместо музея Ахматовой - прогулка по старинному кладбищу, где могилы 1844 года захоронения. Вместо светской беседы - какой-то хмырь, втирающий мне, что Ленин пиздатый мужик, и обвиняющий меня в произошедшем подрыве многоуважаемой задницы памятника Ленину.
С самооценкой происходят метаморфозы. Рыльце в пуху.