Кругом темнота, слабые звуки мира пытаются нарушить агонию, тело пронзает боль. Мозг находится в стальной печке и медленно запекается от боли. Боль кругом. В каждой мелочи, в каждом  мелькающем в темноте силуэте, в каждом вздохе и в каждой мысле.
  Боль не физическая. Она исходит из чего то внутри, из чего то неосязаемого. Наверное даже не боль,  чувство,  настолько сильное и страшное что перерастает в боль, кошмар наяву. Мозг готов на любые жертвы чтобы это прекратить. На сон, вечный, даже на смерть, лишь бы это ушло.
  Этот страх окутал всю комнату, весь мир, все. Будущее, прошлое, настоящее. Страх  Трисмегист. Абсолютный страх. Эталон страха. Страх страхов. Все, ничего. Рождение, жизнь, смерть, жизнь. Страх всего.
  Мозг пытается отключиться, переключиться на что нибудь другое, отогнать этот страх, включить что то приятное. Слабее. Все слабее этого страха. Он одерживает абсолютную победу и не дает от него уйти.
  Искра. Мы покорены. Приходит смирение. Муки становятся оправданными, нужными. Затем приходит странное удовлетворение. Боль не уходит, усиливается, но вместе с тем доставляет удовольствие, ублажает. Боль дает удовольствие. И тело. Отключается в мученическом экстазе.
 
 Утром это кажется какой то фантасмагорией. Далекой. Непонятной. Оставляя лишь горький осадок сладких мучений.