Появляться на свет, когда все его гасят. Обнажить душу, которую никто не увидит, только ты, только для тебя. Умирать каждый раз, когда рассвет снова вынудит одеть маску, которая - тоже я. Когда город бесшумно дышит временем романтиков, можно быть безответственно легким и беспошлинно улыбаться. И не думать о предстоящей казни за счастье. Ведь улыбаться положено через боль, иначе со мной будет трудно общаться. Жизнь всегда была слишком долгой, что бы стать манифестацией исключительного. Участь романтика - смерть или постепенная реинкарнация в реалиста. Но это пока не имеет значения, как и все остальное, впрочем. Я никогда не думала о "тебе". Я думала только о "нас", совершая ошибку. И скучала в собственном эгоизме. Моя февральская кареглазая весна требует жертв. Я очень хочу измениться.