Прости меня, иногда мне действительно начинает казаться, что мне было бы лучше свалить в твое урбанизированное захолустье. Там я начну сходить с ума, но твоя воля оградит меня от искушения. Там есть только ты, я не смогу просачиваться фантазией в самые запретные щели, и даже самое цветущее вдохновение потихоньку опустится до реализма.
Почему, почему когда мне хочется размозжить твои мозги по семейным обоям у тебя в квартире, я все равно буду винить во всем себя и считать тебя откровением на своем беспутном пути?