[525x700]
Представь себе большую, просторную комнату. Окно этой комнаты распахнуто настежь, и через него проникают звуки и запахи мира. Пение птиц, шелест первой весенней листвы, запахи тающего снега, робкие голоса просыпающегося города, сегодня уже запах мокрого асфальта, нежность шелка и иногда пение птиц... Что еще? Представь, дай волю своему воображению.
Посередине этой комнаты стоит хрустальная ваза, сделанная лучшими мастерами земли. Она сделана из горного хрусталя, чистого как слеза. Она - само совершенство. Она могла бы стать лучшим украшением любого музея. Но ее место не в музее, а именно здесь - в этой комнате. Почему?
В вазу, стоящую в этой комнате налита вода из альпийских горных источников. Она холодна, как небо и прозрачна, как утренний воздух. Потоки солнца, текущие из окна разбиваются о грани этой вазы и миредианами бликов плещутся на стенах.
Но самое главное - в воду, наполняющую эту вазу, поставлены цветы. Это розы. Каждая из них - совершенство. И каждая из них имеет свою форму, цвет, запах. И несмотря на это, вместе они образуют одно целое. Симфония цвета и запаха заполняет эту комнату и вырывается в мир. Капли росы блестят на лепестках роз, их листья упруги и свежи. И у редкого человека, вошедшего в комнату не закружилась бы голова от этого зрелища.
Все. Картина нарисована. И историю на этом можно закончить, но очень часто она имеет свое продолжение.
Время не стоит на месте. Проходит день, два, неделя… Когда-то меньше, когда-то больше. У всех по-разному. Но все равно это случается. И если ты посмотришь на эти розы, ты найдешь, что картина несколько изменилась. Их гордые головки, еще несколько дней назад, тянувшиеся к солнцу, начинают склоняться вниз. Листья теряют свою упругость, капли росы высыхают, оставляя бурые пятна. Лепестки теряют свою свежесть, сворачиваются, засыхают, теряют цвет, опадают. Вода - бывшая такой чистой и прозрачной - желтеет и зацветает. А запах? Запах роз превращается в едва заметный аромат гербария. Сухой и колкий.
И спустя какое-то время безжалостная рука выкинет букет в мусорное ведро.
И на этом нашу историю можно закончить. Хотя… А как в жизни? Осталась комната, в которой по-прежнему стоит ваза. Воду можно вылить, а вазу - вымыть. Лучше всего с мылом. А потом. Потом - вновь налить чистую живую воду из высоких альпийских источников и поставить другой букет. Из астр, или из пионов… Как кому нравится. Вот такая история…

P.S. Люди рассказывают. Не знаю, стоит ли в это верить, но я слышал, что очень редко цветы, однажды поставленные в эту вазу, стоят очень долго. Месяцы, года, десятилетия и даже всю жизнь. Говорить, что время не властно над ними - значит солгать. Конечно, они меняются. И опадают лепестки, и расплескивается вода, и бьется посуда. Ибо ничего нет постоянного в этом мире. Но все же они живут, живут как единое целое. Хотя.... быть может - это всего лишь красивая сказка.