Ну а что мы имеем? концентрацию реальности, разбавленную частями гнева, выползшего наружу благодаря маааленькому, но - пиздетсу, творящемуся какой уже день/месяц/год/жизнь.

Какую жизнь творится ваш пистетс?

И лишь одно будет греть меня вечно, лишь один будет ждать меня всегда, дишь одно будет греть меня всегда, лишь она будет для меня всем. Спасибо, поживу ещё немного. Маленькая смерть - новая жизнь. Консенсус, человеки. И я ниипу как пишется это слово - вино тому виною.

Летающий красный, лежающий под леталкой белый. Вот вам и единство ценностей, вот вам и атмосфера такого жданного счастья.

И сидишь ты как маленький он, ты ждёшь затаившегося, того мелкого, ничего такого, но при этом всё что есть это то многое чего нету при нехватке. Спать?

Сон для слабаков и меня! Ах, да...я-же слабак, и, впрочем я это я. Следовательно, спать? Не, будем жить дальше. Сегодня продолжается и я ненавижу тебя, существовавший идеал, я испепелю тебя, нисвергший меня ангел, я прирежу тебя, мой милый всель, я люблю тебя, мой ёбаный зверь.

Извини, прощай. Шаг - и ты на веки.